Привыкаю к разлуке – уже не боль.
Намалёваны раны на белой ткани.
Несерьёзно и странно. Игра в пейнтбол.
Штиль повсюду. И даже в моём стакане.
Красишь губы и думаешь: чёрт возьми,
Неужели не надо реветь белугой,
Лезть на стену, срываться, и лечь костьми,
Чтоб не знать это пугало, эту буку.
Что ни думай, мы дружим – смолим табак,
Пьём вино, посещаем с десяток секций.
Вслух читаем «Улисса», идём ва-банк:
Ради смеха рисуем стрелу и сердце.
Но когда раздаётся в ночи звонок,
Наливаются кровью глаза товарки.
Цедит – медленно, глухо – «Да чтоб он сдох!».
Уходя, забирает шары и маркер.
Разговоры окончены. Жму «отбой».
Вот же страсти какие! Прощу сороке.
Две печали и радости две со мной.
Кто из них завтра явится на пороге?