Кто видит страх в его глазах,
Того, кто в мир пришел с укором.
Он ненавящиво сказал,
Я буду жив, пока я молод.
И ровно сотню лет назад,
Произносил он эти строки,
И не старел, пока писал,
И вечно молод лик убогий..
Скиталец, знавший сотню войн,
С собой и миром, вечно в споре.
Он был от бога далеко,
Но сотворил из пепла море.
Чернильница всегда полна,
Перо из раза в раз мокая,
Он пишет светлые слова,
Рисует то, что замечает.
За горизон, в закатном дреме,
Я с ним, спешу, покинуть берег.
Кто види страх в его глазах?
Тот и в себя, уже не верит..