Он - лучший козырь в моей колоде, я им побила немало бяк.
Но любит плюнуть порой в колодец, мол, лучше жажда, чем пить тебя.
Не притворяйся, мол, не вода ты. Ты - щёлочь, перекись, кислота!
Но все истерики бородаты - я выжидаю опять, когда
в его внимания скользкий график смогу внедриться, как в клетку штамм.
Сижу в колодце, замёрзла нафиг, дрожу и думаю: где он там?
Когда придёт и захочет плюнуть? А я как выскочу, мол - сюрпраааайс!
Но только свет отражений лунных в ведре и неба ночного плаз.
Он время тратит на поиск сказок, принцесс и вех между строк - зачем?
С меня побольше пребудет мазы, когда усну на его плече -
уткнусь в расслабленный лаской бицепс губами, вспухшими от игры...
Приди, мой милый, как говорится, за мной в колодезные миры!
Считаю ночи, считаю дни я - а вдруг обрадуется: нашёл!
И если только не пневмония, то всё закончится хорошо.