Там, в душе, ничего больше нет,
Кроме автопортрета из злата.
И среди своих множества бед
Ни в одной она не виновата.
Все кругом и не в ногу, не в такт,
Все кругом недостойные люди.
И ничто - доказательство, факт -
С ее "правдой" ровняться не будет.
И поставила на пьедестал,
Что сама долго в гору тащила,
Свой портрет - вечный свой идеал,
Тот, который так сильно любила.
Но в душе ничегошеньки нет!
Только ветер гуляет по залам,
Да сверкает из злата портрет
Редкой искрой мелькая по скалам...