Тихий берег Парижа, затаенность мостов...
Шпили башенок тонких, нити серых метро...
И ревную, и гасну: словно в тень фонарей.
Здесь скучает прохладой мир каштановых фей..
По подворьям, как чашам, вьются лозы, как сны:
В них танцуют неважно Сальвадора слоны...
И над белыми ставнями тех заветных окон
Розы писаны красками, конь гарцует гнедой...
А потом, chez mari, витражами-миражами:
Ваше черты близки, ваши дали - реалии...
И скучает без дела череда облаков:
Ветер крутит монмартское, Словно мартовский кот...
Дождь рябит в чьи-то окна, в силах это сказать...
И "шампанского..." шепчет мне красиво мадам...