Малой родине
Стою с растерянной улыбкой
На с детства памятной тропе.
Камыш качается, как зыбка
В старинной дедовой избе.
Уже тяжёлые, туманы
Неспешно тают без следа.
И с уткой, выплывшей нежданно,
О чём-то шепчется вода.
Заря, скользящая по соснам,
Лениво красит небосклон.
А ветер, спящий в травах росных,
Ещё досматривает сон.
Крутой горой надёжно скрытый
(До поздней осени не тронь!),
Горит уже почти забытый
Густой рябиновый огонь...
И в час, когда взлетит устало
Журавль над ширью берегов,
Прозреешь будто: здесь начало
Всех, до единого, стихов...