О, женщина, – душа «Фелкома»...
Как много раз мы образ твой,
Когда зима впадает в кому
Хотели б унести домой…
Вот ты над пиццею шаманишь,
Сказав ей нежное «А – ха..а»,
То крупной вязкой тихо манишь
В сеть эфемерного греха.
Богемный чад хранишь на кухне –
Струится «Rothmans», как сандал...
И вот уже в простые будни
Ты вносишь некий ритуал.
А то – в компьютер пальчик тычешь:
Курсор бежит назад – вперёд,
То перчику на торт насыплешь,
Чтоб жизнь не виделась как мёд,
То над бокалом битым плачешь,
То кофе есть, то чая нет,
То, вдруг, солонки все попрячешь:
Мол, соли нет – какой обед?
Но только путь к мужскому сердцу
Не чрез желудок лишь лежит!
Сегодня вам покажем дверцу –
– Короче путь. И там горит
Всегда дежурная лампада.
Плесни бензинчику чуть-чуть –
И вот уже огонь Ламбады
Ненужным делает тот путь,
Которым вы идти собрались.
Да, мы, конечно, постарались,
На стол харчишек наметав,
Чтоб в вашей памяти остались
Покой, комфорт и чудный сплав,
Что просто нежностью зовётся.
Быть может, в вас он отзовётся
Когда-нибудь, ведь рады вы,
Когда из нас Мужчина рвётся
На пир средь рыночной чумы!