Скучать изволю по твоим стихам.
Давно не било слово словно током.
Июль крадётся по тропинкам мокрым,
а у тебя - жара, и знаю, в хлам
разбито то, что жизнь дала на милость,
да и во мне настройка изменилась...
Тревожен ветер, слышу птичий гам,
пейзаж поднадоел провинциальный,
наверно, становлюсь асоциальным.
Твой рот клеймён. Молчи, скажу всё сам.