Моё первое нетрезвое...
Я б не писал свои стихи,
Коль это было мне не нужно.
В них прячу я свои грехи
В них прячу я свою наружность.
Давно бы бросил я писать,
Ведь пишут многие не хуже.
Но только всем нам наплевать.
И кто того не обнаружил,
Продолжил свой слепой маршрут,
Стеля себе под свои ноги
Стихов зелёный изумруд,
Минуя светлые чертоги,
Где сброд шалеющих поэтов
Поёт про чистую любовь.
А после в стенах туалетов
Своих любовниц рвут на кровь.
Идут слепые, пишут строфы,
Вставляя в рифму крепкий мат.
Опустошают свои штофы,
В закуску им не мармелад.
В закуску нам рукав занюхать,
Опохмелиться той же водкой,
И свои песни томно слухать,
Спеваемые хриплой глоткой.
Мы не писали бы стихи,
Коль это было б нам не нужно.
В них прячем мы свои грехи,
В них красим мы свою наружность.
Давно бы бросили писать...
Найдутся те, кто пишет лучше.
Но нам конечно наплевать -
В стихах храним мы свои души.