Нет, не руки обнимают –
солнце согревает плечи.
Облака, собравшись в стаю
за горами, словно вече,
мыслят, – Как им быть,
что делать?..
Так смешны в своём порыве,
в море падают не смело,
чтобы мысль чуть-чуть остыла.
После сладостной купели
уплывают в горы к ночи.
Где постель закат им стелет,
а заря любовь пророчит…
Не страшны метанья ветра,
промелькнёт в ущелье смело.
Эхо нынче в стиле ретро
пишет тонкие пастели.
В них: бессмертник с горьким вкусом,
бирюза от горизонта.
Вера в счастье лёгким грузом –
до чего ж близки полотна…
Утоляют жажду снова,
не дают впадать в унынье.
Как бокал Винсанто, слово
и поклоны Магдалине.
Не тревожусь – свет всё ярче,
легче путь – шипы сломала…
Разве может быть иначе…
неудача проиграла…
12.07.2014