Сижу, глотаю тёплый дым...
Впивались медленные стрелы,
преображая, я их сын -
необычайно неумелый.
немного сладкого вина
от их певучести осталось.
сирены памяти и сна,
и всё, что в прошлое вонзалось,
забыто в бронзе и дожде,
и суете других вокзалов,
когда ты знаешь, что везде
однажды что-то начиналось.
19.03.08 03.16