Летний ветер сшитый из множества ароматов,
Как узкий ручей, перетекает в мою комнату с улиц,
не имеющих названий. Своим легким дыханием свежих яблок и
распустившихся лилий он нарисовал на моей книге руки,
Блуждающие, словно фрегат в море, по хрупким древним страницам.
И именно эту страницу раскрыла неведомая рука,
Там, где засушенные лепестки алой розы, воскрешают тени прошлого,
И дотронулась до меня, желая больше всего на свете, чтобы я схватила мертвые лепестки,
в своей бледности хранящие наши с тобой взгляды и с немым криком в глубине души,
отпустила их
на волю,
подхваченными ветром, сшитым из множества ароматов.