Не заморские громкие вина,
у которых заоблачный срок,
приготовленный несуетливо,
доморощенный дую квасок.
Всё путём: по рядку, по порядку.
Жизнь – как баба с колхозным лицом,
в пёстром фартуке, с красной заплаткой –
притороченной крепко ленцой.
На безрыбье и овощ – граната,
на бездарье – сума да петля.
Заморщинилось что-то, ребята,
житие моё, ж`изня моя…
Проложившим в иное дорогу -
и хвала, и осанна.
Мой Свет,
я ведь тоже Тебя понемногу
постигаю.
Но путаю след.
Оттого – то приближусь, то пячусь,
будто шведский киношный посол.
То блуждаю в садах Фибоначчи,
то взлетаю, то – фейсем об стол.
Не заморские громкие вина
иль иной дорогой разносол -
родниковых бы вод пригубила,
села б в белом за княжеский стол…