Бродяга ветер грустно бьет в набат,
Предупреждая снова об обстреле.
Спустя секунду- залопочет Град
Там, где вчера пичуги песни пели
В душистых травах Меотиды той,
Которую звал Лукоморьем Пушкин,
Пленяясь тишиной и красотой...
Теперь же здесь весь день стреляют пушки,
Идут бои и строят блокпосты,
Трову сминают берцы без разбора,
Не жалуя природы красоты
И разнотравья пестрые узоры...
Разорван мир на то, что было до,
Что будет после, и не помнит поле
Другой войны и тот солдатский дот,
Что защищал от немцев Лукоморье.
Былая слава поросла травой,
И снова бой шумит, сбивая росы,
Как будто слёзы тех, кто был живой,
А после как трава стал в поле скошен.