Исход

            
      Я  слиняю в Марсель,
      Провалюсь сквозь Прованс,
      И мне будет совсем,
      Ну, совсем не до Вас!

      Гонит к морю мистраль
      Корабли-облака…
      Ах, какая печаль,
      Ах, какая тоска!…

      По спирали, по кругу
      Обернусь я сосной,
      Той, что клонится к югу
      И всё бредит весной.

      Пусть пророчат цикады
      Мне вечный покой,
      Если  Небу так надо,-
      Там останусь сосной.