Природе человек не нужен,
Как плод незрелый, как песок,
Струящийся сквозь пальцы будней,
Свечи коптящей огонек.
Но жизнь без устали, как прялка,
Крутит свое веретено,
И вьется нить, поет весталка,
Вновь создавая полотно.
На нем Художник всем известный
Калейдоскоп малюет свой,
Там и земля,и свод небесный,
А между ними "вечный бой".