Я пишу о тебе, наверное, года два,
Ой, не два, а, наверное, три так точно.
Смутно помню уже какой я была тогда,
Но спустя моя жизнь поменялась мощно.
Я пишу для тебя, мне кажется, три весны,
Три весны, а осадок в душе все тот же.
И не лечат меня все эти мои стихи,
Это больше уже на какой-то бред похоже.
Я пишу о тебе, вспоминая твои слова,
Твои фразы, манеру, порой и грубость
И как-будто в костер подкидаю дрова,
Ну, и где же ты теперь, моя мудрость?
Я пишу для тебя сто тысяч, сто тысяч строк,
Оставляю тебе девяносто моих объятий.
Мы же знаем, что бедность совсем не порок,
Если ты не со мной, значит позже стану богатей.
Я пишу о тебе понимая, что нет меня,
Нет и нас, что по-моему, звучит похуже.
Я пишу для тебя давно потеряв себя,
В глубине мое сердце надеется все же.
Я пишу о тебе и хочу, чтобы ты узнал.
Ты меня до сих пор вдохновляешь на это,
И, быть может, человек когда-то истину познал,
В стихах своих ее ищу я где-то.