В лесу у дач всегда прохлада,
красиво в пору листопада.
Там полумрак, листва шумит,
а на полянке Пень стоит.
Отнюдь, не хилый тот Пенёк,
да только очень одинок.
Каким был деревом тот Пень?
Давал прохожим людям тень,
играл с листвой под ветерок,
но был короткий жизни срок.
Стоит тот Пень среди берез,
никто не видит его слез.
А Пень совсем еще не стар,
жестокий получил удар -
нет ствола и кроны нет.
Пред ним - берёзки силуэт,
и к ней он тянется душой.
Она же видит - небольшой
стоит в густой траве Пенёк,
А то, что очень одинок,
ей дела нет. Мне жаль тот Пень.
Бродить устану в жаркий день,
тропа ведет меня к нему.
Чем так привлек он, не пойму.
Ладонью я его поглажу,
бальзамом, словно, раны смажу.
- Пусть стал ты незаметным Пнём,
душа твоя горит огнём.
Жаль, не могу тебя обнять.
Увы, березке не понять...