Шла по дороге, верила, скоро — Рим...
Долго дорога казалась прямой и длинной,
вдруг – преграждая, горбит хребет Памир...
Что? Остановка? Сползает, шипя, лавина...
Мне сорок пять — это такой пустяк.
Ветер считает по пальцам чужие пики.
Если дойду до Рима – найду пятак,
выпью отличный кофе в кафешке тихой...
Время, как танк, сминает зелёный мох -
я приготовилась падать туда, где мягко....
Тихо смеётся сверху мой добрый Бог –
дарит мне дом, капитана, любовь и яхту.
Кто мне сказал: «50 — половина пути»?
Кто мне сказал?
Ты!