И вновь апрель. Температура ноль.
И звезды с ветром в сумерках целуются…
Но почему слова «любовь» и «боль»
Так пошло и легко в стихах рифмуются?
Я плачу, над стихами наклоняясь,
И жгу слова размытые над спичкою…
На улице, в душе – такая грязь,
И эта грязь становится привычкою.
Я не скажу тебе – не надо, не звони,
Я не смогу твою любовь убить безжалостно…
Но будущего нет у нас, пойми.
И, если сможешь, то прости меня, пожалуйста…
И что кому хотела доказать?
Кому хотела ничего не доказала я…
Но я сама себе не в силах изменять,
Как с самого начала изменяла я.
Все изначально было фальшь и ложь.
А ты мне верил. И любил меня. Я видела…
Я так ждала, когда ты сам уйдешь,
Что временами нас обоих ненавидела…
Но просто силы кончились терпеть
И лгать словами ласково-прекрасными.
Я не могу в глаза твои смотреть,
В такие чистые глаза – такими грязными.
Ты не ударишь и не обзовешь
Твое молчанье будет хуже выстрела.
Ты просто молча развернешься – и уйдешь.
А я останусь. Не святая. И не чистая.
И буду плакать, над стихами наклоняясь,
И жечь слова размытые над спичкою…
И буду пробовать отмыть слезами грязь,
Навеки ставшую, мне кажется, привычкой…