это грустно. просто грустно и глупо,
вот так притвориться пылью на моём подоконнике,
в то время, как я прыгаю в своём огороде или саду,
или просто шествую вдаль за вихрем, детским торнадо,
на речку моих не прошедших случайностей.
пусть улетают другие. но всё же не ты... ты - не пыль.
ты - моё облако, которое меняет форму,
и сегодня, белый усталый слон, грустен, неповоротлив,
ждёт южного ветра, чтобы сказать, - привет.