Стихи бегут, опережая мысль.
Сосредоточиться мне строчки не дают.
И почерк , как поваленный ковыль.
Все мысли скомканы, и образы снуют.
Вот чистый лист, он просит не мешать.
А ручка барахлит, то временами нет.
Тут ей написано, ей только бы писать.
Черкает бы мыслей, скомканный сюжет.
Сюжет цветной, все краски, акварель.
Они не масло, это теплая пастель.
Мазок прозрачный, дивные слова.
И кругом, кругом, кругом.голова.
Слова знакомые и только про любовь.
Красивые слова, всегда со мной.
Любовь предательски нахлынет вновь.
А с ней томительная, сладостная боль.
Лишь на минутку лист свой отложил.
Пытался я отвлечься, не глядеть.
Но как же раньше без тебя я жил?
И как навязчивые мысли остудить.
Настанет вечер, проснется интернет.
Проснется, разбуженный не мной.
В стихах тайм-аут взял, а мочи нет.
Я вновь и вновь беседую с тобой.