***
Ручьи, как мелочь в кошельке,
Что приготовлена молочнице.
Води ладонью по щеке,
Живи, когда тебе захочется!
Пусть музыка звучит, как сон,
Где ты, в халате с кистью синей,
Заводишь старый патефон
И треплешь лампу с керосином.
Я предан этому теплу
И свету с въевшеюся копотью,
Что поднималась по стеклу
С урчаньем и кошачьей робостью, –
Мне тени те не пробудить:
Они, наверное, из радуг,
Что растворились по пути
К чугунным крашеным оградам.
Не заставляй меня скучать,
Являйся как-нибудь при случае, –
Не обязательно в лучах,
Хотя б, – одним сверкнувшим лучиком…
О, камень с чёртова плеча
На вздыбленной опушке леса,
Не заставляй меня молчать,
Не понимая ни бельмеса:
Что ж на заре не воскрешу,
Как дальше жить с такой провинностью?!
А вдруг стихов не напишу,
Чтоб, как умру, она подвинулась,
Чтоб мелочь в чёрном кошельке
Потратить к чаю на баранки,
А после гладить по щеке,
Шепча ей грустно: «Спи, мой ангел!»