Июнь, как скульптор, лепит груди,
Что кутала зима в меха.
И чувствуют острее люди,
Как недалеко до греха.
В. Боков
Когда июньский зной настанет,
И будут сумерки уже,
И женщина очам предстанет
Не в соболях, а неглиже,
Полезно, пусть ты даже старый,
Быстрее выбраться на двор.
Там в полутьме, в бреду, в угаре
Найти и плаху и топор…
Когда же станешь ты беспалым,
То будет уж не до грехов.
А, значит, меньше будет шалых,
Бесстыдно писанных стихов.
8 марта 1986