Лето. Вместо салфеток-промокашек на случайных заправках легкие кружева в небе.Случайная связь с пригорком в ближнем пригороде.Неласковый холод в спину остатками прошлой ночи. Роса пропитывает белую майку влагой и цветом . Принимает в себя. Привыкаешь.Становишься частью ландшафта. Меняешь форму. Поддаешься. И уже можно лететь. Взглядом. Куда хочешь. Куда достанет мечта. Лето. Вместо салфеток-промокашек на случайных заправках случайная Земля на галактических трассах. На ее облаках так легко писать стихи. Никому неизвестные. Никому не нужные. Очень важные. Слишком важные, чтобы их читали. Буквы остро-стремительные, кругло-мечтательные, прозрачно-грустные бегают туда-сюда в поисках смысла. И находят. Струятся строчки. И открываются тайны.
Летом. Вместо салфеток-промокашек на случайных заправках облака. Можно писать. Смотреть, как они уплывают. Прощаться. Прощать. Забывать. И не жалеть.
Потому что пора.