Всё в жизни случайно необходимо и необходимо случайно.
Вот пролежали эти сонеты среди моих бумаг больше тридцати лет, а вчера были - случайно? - найдены. Имя автора мне хорошо известно, но самого автора знала через третье лицо - мою безвременно ушедшую подругу, которая и прислала в своё время мне эти стихи. Разрешения на публикацию у меня нет и, как вы понимаете, быть не может. Но как не опубликовать такие замечательно талантливые строки? Тем более, они о Ритке - и моей Рите Яновне...
Кариатиды Сны
Итак...
СОНЕТЫ НЕИЗВЕСТНОГО АВТОРА...
1.
Копытами почёсывая спину,
"земную жизнь пройдя до середины",
из Белгородских прерий в поздний час
пишу сонет сегодня я для Вас...
Горит свеча, качается ковыль.
мечта зовёт и ужасает быль.
Знакомый жеребец арабский из Монтаны
валяется на кухне пьяный-пьяный.
Я вспоминаю "Рампу" с Ритой Янной,
где наш султан остался окаянный,
под окнами проходят обезьяны,
быть счастье обезьяной без изъяна.
Но экзистенция меня жестоко гложет.
"Я Вас люблю. Любовь ещё быть может."
15.9.80г.
2.
Опять сентябрь... Мустангов диких - масса.
Опять бегут, наверное, в кино,
попробуйте сказать им "Тпру" и "Ноо!"-
то - прерии и, может быть, пампасы.
Мой добрый друг! Я полюбил наш город.
Бывает, бросишь ржать, наденешь макинтош,
забудешь трёхгрошовые обиды,
по Чернышевского к садам Семирамиды
небесный свод на темечке несёшь,
трубою - хвост и подметалом - клёш,
хотя конём, а всё-таки живёшь...
Закрутишься в брыкающей ораве,
и глохнет мысль о всяческой отраве:
"О юности, о доблести, о славе..."
17.9.80г.
3.
Да будет мудрость змей
и доброта коров,
двужильность лошадей
с бездомностью собак,
сердитость ёжиков, треск дров,
божественный табак,
пыль подорожника и опиумный мак,
и азиатством родины испуганный мустанг...
Пусть книги осветит таинственная лампа.
Пусть будет папа лам и мама лама.
Да будет так.
Да будет так на миг, на год, навечно.
Конечно, это всё есть человечность,
но пусть всё называется театр.
18.9.80г.
4.
Степная горлица, ты улыбнись легко,
ведь в шалопайских прериях твоя рука согрета,
восьмидесятое таинственное лето
к нам обернулось, в лету опустив крыло.
Так быть должно, и Моцарт знал об этом.
Вот ты о взгляд его споткнулась в зоне где-то,
и задрожали над тобою сгустки света...
Уж осы сохнуть опустились на стекло.
Уже Шекспир для друга написал сонеты,
и ночи холодны, жёлт лист, плащи надеты,
и боли - близки, цели - далеко,
и быт напоминает оперетту.
А свиньи хрюкают после любой версты,
постольку хрюкают, поскольку мы чисты.
20.9.80г.
5.
Нет, обречённости печать мне нипочём! -
Из моего окна покой весёлый виден,
обула "Сафо красный" башмачок,
и длинное письмо мне написал Овидий.
Он пишет, что на Понт идёт зима,
что, видимо, умрёт ещё нескоро,
что неясна ему его вина,
и некому читать свои "Amores"...
Рыдающий красавчик... Путь для всех один.
Певец любви, похожий на ребёнка...
И если у Цивильки будет сын,
то просит он прислать ему котёнка.
Лишь только то и означает крик,
что "сладость бытия таинственно постиг"...
24.9.80г.
6.
В такой воскресный брык - попробуй-ка воскресни!
Навстречу из стены - кудесник старой песни
с мечом пылающим , и взгляд его горит...
"Где этот Жогин?" - мне он говорит.
А Жогин здесь. Душа его согрета,
на голове - либретто рыгалетто.
Живёт шутом, юродствуя, любя,
и помнит "ночь на склоне" сентября,
на смутной лестнице - крылатую тебя,
бездарных слёз чешуйки слюдяные
и пальчики Психеи ледяные.
Вчера привёз домашнее вино,
дабы запить воскресное дерьмо.
Жить и дружить ведь надо всё равно.
1.10.80г.
7.
Немного серебра, немного пустоты,
и уж совсем немного выпендрёжа,
я эту жизнь прожил, конечно, лёжа,
лишь усмехаясь от версты и до версты.
В ковыль какой-то занесло, но всё же
знал твёрдо, где цветут цитронные кресты,
боялся быдл, не отлетал в мечты,
пил с "мастерицей взоров" чай на ты,
а хризантемы, душные цветы,
слегка смущали чопорностью вида,
за дьявола себя немного выдал -
и дури множество пожал смешного вида,
так что опять пришлось бежать в кусты -
"Служенье муз не терпит суеты..."
9.10.80г.
8.
Мой Белгород в весеннем саркофаге.
Полёт богов и шорох поездов...
Обкатит февралём - и будь здоров!-
слезами растекаться по бумаге.
Пытались изнасиловать в овраге
Весну, но вскрикнул Кафка в Праге,
да выбросили шерсть в универмаге.
Своя нам шерсть, мой друг, своя вина:
на Савино спускается Весна.
Из этого весёлого парада
мне хлеб и молоко нужнее шоколада.
Я завершаю круг. Я начинаю круг.
От прежних чистых рук до новых чистых рук.
Синица на окне мне делает "тук-тук".
20.3.81г.
9.
Товарищи, я написал сонет...
Случилась же оказия такая!
Прикуривать мустангу подавал я -
сел как дурак и написал сонет.
Дальше - смешней. Кладу его в конверт
и отправляю в ночь к железной даме.
Ты, Боже, мало в зубы надавал мне:
"Я, Воробьянинов, Вам написал сонет".
Той дамы строг был честный идеал.
Я письма посылал, как на работе,
сонетов много я туда наклад...
Наклал, наклал... Ну, что с меня возьмёте?
Товарищи! Вы знаете мне сколько лет?
Калоша старая, я написал сонет!*
22.4.81г.
--------------------------
* Автору во время написания последнего сонета было не больше 30 лет.)