В одиноком краю пароходов ржавых - белоснежного времени кружева. Осыпается светом сквозь листья август, стонет ветер, как будто живая тварь заболела и мучается, бедняга. Скоро дождь ливанет, заходи в подъезд.
Это край неприкаянных светлых магов, навсегда отказавшихся от чудес.
Тараканьей походкою выйдет ведьма, подметать заалевший от листьев двор. Мимо кто-то на Мазде своей проедет, ведьма в шутку, слегка, проклянет его, и пойдет себе чай пить на грязной кухне, плакать, класть на плеча запоздалый крест...
Было в ней волшебство, да увы, протухло.
И кругом уже нет никаких чудес.
Где ты бродишь, мое волшебство шальное? Столько стран, столько лиц, а тебя все нет...
Ты, наверное, дух, заключенный в слове, принимающий все, что придет извне. Даже если потухнут над нами звезды, ты останешься, Слово, во Тьме гореть. А забудется Слово - найдется способ рассказать о любви, что сильней, чем смерть, о Земле, что однажды - увы - погибнет, как и все, кто решится остаться здесь...
Мы, наверное, станем совсем другими.
Но мы главные делатели чудес.