Прочитаю себя, прежнего.
Старое что-нибудь.
Хочется чистого, нежного,
и горчинки чуть-чуть.
Пусть перехватит дыхание,
сдавит гортань и грудь,
но возродится порхание,
дух воспрянет чуть-чуть.
Пусть по памяти вынесет.
Пусть по нервам ножом.
Настоящее вытеснит
и огнём, и мечом.
И себе, пережившему
сотни странных побед,
и навечно почившему
в сонме прожитых лет,
прошепчу невесомое...
Здравствуй, мил человек.
Ты писал незнакомое,
и прощался на век.
Раздавая заведомо
изумруд и янтарь.
Создавая неведомо
и скрижаль, и алтарь.
Но остался, как создано,
на просёлках один.
Всё весомое роздано
в невесомость и дым.
18.07.2014