Четверг. Мой обделённый, мой изгой.
Дождливый, впрочем, этим так похожий
на год в конце, с давно небритой рожей,
шурующий в "голландке" кочергой.
Там час назад корёжились стихи,
и плавились немыслимые грёзы.
Сходила напрочь кожа у берёзы,
и дым горчил французские духи...