Настоящий поэт не бывает богатым,
Он как ветер свободен, живет на гроши,
Годы жизни слагаются в круглые даты,
Не для денег он пишет, для полета души.
А душа широка, то от боли рыдает,
То парит от любви и погрязла в грехах,
Бьет судьба беспощадно, жестоко швыряет,
Но крылатая Муза у него на руках....
И влюбленный поэт, раскрывая объятья,
Свою Музу целует пером на листке,
А она благодарно ласкает запястья,
Да горячие пальцы…. и в безумной тоске....
Тихо плачет от счастья.
Рецензия на «Ни о чем», автора Александр Самчук.
http://www.stihi.ru/2012/10/08/3350