а в итоге мы любим лишь тех, кому пишем стихи "мол, видишь,
я и с этим, другим, сумею своё счастье приобрести",
но от этих "других" мы тайно по ночам изучаем идиш,
чтоб была у нас вновь возможность написать для любимых стих.
смотрим гордо в глаза с ухмылкой: "мол катись ты на все четыре,
клином свет не сошёлся вовсе на бездонной твоей душе..."
и на цепи сажаем сердце в ненавистной чужой квартире,
убивая себя в объятьях нелюбимых своих мужей.
бытовой барабан по кругу запустив, мы с судьбой в рулетку
заигрались, и выйдет боком нам когда-то такой азарт.
а на праздники в пожеланьях исполнения всех заветных,
в своих грёзах мы молим небо, о безумно родных глазах.
и на кухне рассвет встречая, с горьковатым бодрящим кофе,
не о том, что за стенкой греет сонным телом своим постель,
мы мечтаем, а пред глазами чётко видим любимый профиль,
среди бледно-лиловых тучек в золотистых огнях лучей.
с ностальгией мы пишем письма, тем, что, верно, давно женаты,
и, конечно, взгрустнём о прошлом, о счастливейшем из времён.
а в итоге пол века любим тех, кому не расскажем правды,
перед гордостью или местью, счастье бросив своё на кон.