Не у кульмана ты – у черты.
Толщина этих линий, быть может,
Все параметры жизни итожит
В узких рамках, что выстроил ты.
Пр. В этих рамках, как на грех,
Нет ни страсти, ни движенья,
Ни побед, ни пораженья.
Всё – в скорлупке, как орех.
С картой контурной явлен был мир,
Жизнь штрихует её или красит,
Но исход был заранее ясен,
Коль пугал тебя даже пунктир.
Пр. В домик спрятался – и «щёлк»!
Полз по контуру улиткой.
Едкость дней метлахской плиткой,
Как стеной, закрыл ещё.
Так зачем ты явился на свет? –
Прозябать или сделать открытье?
В серой гамме жизнь – вряд ли событие.
Как желе – ни вопрос, ни ответ…
Пр. Очертить невозможно души –
Контур рамки над ней не довлеет.
Ввысь взлетит и сомкнёт параллели
Всех невзятых тобою вершин.
Контур свой нарисуй между дел,
Сохранив между линий пробел…