Ещё Творцу

 
* * *
Человек – прах  на Твоих губах.
А ещё соль, и ещё боль!
И ещё Любовь, но сперва Страх,
Потому кровь не смывают с плах…
Потому крик, плач везде звучит,
Что не ценят миг, что жить предстоит...