О, русский глупый наш народ...
Александр Пушкин.
Толпу Поэт возненавидел.
Себя надменным, хладным видел.
Сам песни черни он слагал.
Рабов к молчанью побуждал.
"Подите прочь-какое дело
Поэту мирному до вас!".
Толпа внезапно онемела,
Заслышав грозный, гневный глас.
"Молчи бессмысленный народ
Подёнщик, раб нужды, забот!"
Народ хвалу ему поёт.
Поэта память бережёт.
Цветы к подножию несёт.
Так дань Поэту отдаёт.
Нет, не случайно заповедал:
Его пирог и я отведал,
Добро в народе пробуждать.
И мыслить, здраво рассуждать.
С тех пор пишу, что пушкинист.
Привержен духу, стал логист.
Сверяю Пушкиным свой нрав,
Всегда ль бываю к людям прав.
А что толпа? Буйна, как море.
То стихнет, проживая горе,
То возмутится: беспредел.
Позвольте, что б народ хотел?
Жить мирно. Только не живётся:
В толпе всегда буян найдётся.
Разбаламутит: страсти, вой.
В толпе уж кто-то неживой.
Растопчут, лики не взирая.
Заголосит толпа немая.
Затихнет снова, до поры.
И ждёт прохлады от жары.
Поэт и сам, то негодует,
То свечи все свои задует.
В молчанье канет, будто в воду.
А сам, песчинка, из народа.
Несёт его по воле волн.
Судьбы своей тогда не чает.
Пороки жизни примечает,
И мыслит, и мечтаний полн.
И беспрестанно вопрошает,
Добра желает всяким, ближним.
Куском поделится не лишним.
На время в тишине растает.
Не то, чтоб плюнуть да бежать,
Куда? Везде людская рать!
Бездонен сей мирской колодец.
И не престало без воды.
Как ни крути, а всё ж-народец,
Не может миром, без беды:
Злодеи из толпы выходят,
Они толпою хороводят.
Кумиры ей-калиф на час.
И тонет часто божий глас
В ней, как в лесу, в болоте топком.
Потом ростком зелёным робким
Чрез время всё же проростёт.
И мир безумный согласится:
Хлебам вовеки колоситься.
Тогда поэт в толпу сойдёт!
17 июля 2014 Х.В.