Дней лохматая хмурь –
сквозь дождей кутерьму
ретро-хриплую, улицы слышат
чёрный шорох машин,
солнца тонкого бег
над громоздкой покатостью крыши.
Меркнут звёзды афиш –
не достать до небес –
мне не страшно…
Я там,
где в затишье
воздух грозный душист
так, что в рёбрах першит,
и летит белый мыс в кругосветку.
Берег вязнет в дыму,
сипнет шторм в берегах,-
я на сломанной дудочке-ветке
подыграю ему,-
грянет шторм: «Иоганн!»
– Фредерик,- тронет камешки берег.
2014