Суббота. Город пуст. Призывно пахнут пальцы
Оборванной травой с обочины дорог.
Я, кажется, грущу по участи скитальца.
Свобода – бич и рок,
И тянущая боль в натруженном колене,
И блёклая звезда над тьмой концлагерей.
Охрипшая душа в уже покорном теле
Ещё поет о ней.
Последняя мечта – однажды развернуться
И - вдаль, всё дальше, в даль, не замедляя шаг,
Чтоб мира звучный вздох моей груди коснулся,
Чтоб ветер в волосах!
Бежать, сорвав покров, навеки сбросив путы,
Нести в чужую ночь свой, потаённый, свет
И в строках из Рембо во дни душевной смуты
Искать на всё ответ.