Об интерьере дома и души
Во всякие Фэн-шуй не верю
(Хотя в них, может, что-то есть),
Но точно знаю – в интерьере,
Вещей, в которых дремлет месть,
Быть не должно… Я «птицу счастья»
Подвесил к люстре как-то раз
И – сразу чередой напастей
Судьба по кочкам понеслась…
Таилась в птице той обида:
Ведь тот, кто вырезал её,
Меня буквально ненавидел
За самолюбие своё
(Хотя, он прав был, честно если!).
И вот, ту птичку, сгусток зла,
Я сам под потолок подвесил
(Чтоб, значит, «счастье принесла»!).
Ведь думал: та – трофейчик милый.
Ждал зла не от неё совсем,
А –... был под шкафом крест с могилы (!)
(Дружок отдал – я взял… Зачем?!.)
Вот от того-то ждал чего-то.
(Хотя и атеист в душе,
Но опыт был у обормота
Из встреч с неведомым уже).
…Ох, не хотел писать, как помер!
Но грех скрывать – грешить вдвойне…
Я был убит в том самом доме,
Под птичкой… именно под ней!
Убит – слетал душой до ада –
Вернули (Небо?! Иль врачи?!).
Видать, затем, что в жизни надо
Кого-то истинам учить,
Которые познал – поверьте! –
На скорбном опыте мой дух,
Пройдя сквозь две (!) земные смерти…
Теперь жду третьей… Долго жду!
Ведь стал немножечко умнее
И понял: нефиг приносить
В дом вещи, от которых веет
Энергией недобрых сил.
В конце концов, сие – не шутки
(О чём узнал, лишь улетев
Душой к воронке, чёрной, жуткой,
Зиявшей в вечной пустоте).
…Зачем был нужен крест с могилы?!.
Зачем трофейность птички злой?!.
Да просто молодым дебилам
Жизнь кажется большой игрой,
Бесхитростной как песнь акына,
Где есть лишь то, что видит глаз;
Где осязаемо-стабильно
Всё окружающее нас…
Но мир-то точно не двумерен,
Как плоскость куцего ума…
Вот потому-то в интерьере
Разборчив стал… Причём весьма…