Я в старом доме, где в цветах обои,
где абажуров кружевная тишина,
где есть чердак, там ветер воет,
где я пишу у светлого окна,
где полки книг немодных и иконы
из прошлого изранено глядят,
и домовой за печкой часто стонет,
под полом мыши по ночам не спят,
и сад зарос, почти не тронут,
и тихи дни, спокойны вечера,
и верный вяз застыл в немом поклоне,
и пенье птиц до самого утра…