Не сказать, как сердце рвётся,
Память светлую храня,
Кем Твардовский остаётся
И поныне для меня.
Со своим природным словом
Стал он совестью страны,
Как поэт живей живого
Мировой величины.
Всё о кровушке сказавший,
Всех днепровских переправ
Но врага в Берлин загнавших
И разбивших в пух и прах.
С той войны, как с баобаба,
Упадет на сердце тень,
Да несчастной русской бабы
Пустословный трудодень.
Но, подмяв года лихие,
Возликует в перьях сталь:
Тыщу лет живи, Россия,
Вся в цвету за далью даль.
И любить, и ненавидеть,
И страдать, и побеждать,
Счастье Родины предвидя,-
Всё Твардовскому под стать.
Закатил Твардовский в слово
Всей душой, как в рысака,
И во все его подковы
Королевство с молотка.
Ведь стихи, - как медовуха!
В них пленит меня с утра
Рыцарь чести, гений духа,
Мастер света и добра.
Богатырь неповторимый,
В наши души и дома
Входит он, каргу отринув,
Правдой сердца и ума.
1971 год