Ветер массирует плоть изурудного моря.
В мутных глубинах тайны ушедших веков.
Грани и росчерки, пенный искрящийся ворот.
Это пристанище душ, не нашедших покой.
Это пристанище душ, что всегда в беспокойстве.
Вьются и бьются о камни печальной волной.
Солью меня пропитавши по самые кости
В душу мою проникает Каспий седой.
Шепчет мне тихо: «останься со мною навечно» —
Щупальца спрута не так приставучи как он.
«Жизнь не приводит к ответам, жизнь скоротечна,
Жизнь это глупый, нелепый, бессмысленный сон...»