Ветра потоки несут облака,
Словно пастух гонит стада,
На юг и на север, на запад, восток
Свое направление меняет поток.
Меняется скорость, меняется сила,
Плывут облака по небу красиво.
То облако рыхлое, то кучевое,
Нельзя угадать, потом будет какое.
Оно то тяжелое, то невесомое,
И каждый раз облако новое.
То с солнцем играют в багровом закате,
То днем на просвет лучами богаты.
А ветер из них рисует узоры,
Неба закрыв ими просторы.
То перья рисует, а то и лисицу,
То гонит по небу из сказки жар-птицу.
Ветер – художник, небо как холст,
Можно на нем рисовать в полный рост.
Вот и выходит картина любая
Нет у холста начала и края.