мне бы в твоем надвинутом в дождь капюшоне
жить и писать стихи, напевать на ушко,
тихо дышать в затылок, согреть ладони,
чтобы обнять за шею.. тебе не душно?
я бы стада мурашек пасла на коже,
что от прохлады, книг, от картин и песен.
став невидимкой, я слишком не потревожу.
ты не заметишь, а мне капюшон не тесен)