Сонное воскресенье, гости давно разошлись.
С Белого моря накатывает лихорадочный бриз.
От возлияний наутро пульсирует у виска.
Я – молчаливый исследователь белого потолка.
Сонное воскресенье. С веранды слышен прибой.
Нет аппетита: организм протрубил отбой.
Взгляд пытливо и медленно движется по потолку.
Где ещё эти тени я застану, подстерегу?
Сонное воскресенье. Надо б к колодцу сходить.
Намеренье выпить воды – не то же, что её пить.
В щели веранды настойчиво тянет бриз.
Берег Белого моря. Похмельный мой парадиз.