В руке мешок. В мешке кот.
Не целый, скот, а лишь часть, кусок.
Кусочек, можно бы было сказать.
И каждый жаждет его урвать.
Достать, разорвать и сожрать, не глядя.
Давиться, шерсть слюною смачивать.
И жрать, не отходя от кассы,
Швыряя порции слов, добавляя масла,
Щепотку соли, пуд дегтя, чтобы
никто не подумал, что кот тут был.
Кота от рожденья прозвали правдой,
Желали счастья, смеялись хозяева.
Теперь не кот уж, а так, кусочек,
Замызганный жирными пальцами дочек
богатых отцов и сварливых мамочек.
Ни жив и ни мертв,
Кот Шреддингера, в общем.
О чем я тут? А, о кошках,
Ну, так-то любите их, что ли.
Но не кусками, а целой массой,
Постно, искренне и серьезно,
Чтобы мяукали горестно, но громогласно,
Въедаясь в сердца многоликой массы.