Зеленых трав упругие качели...
Пьянящих маков тлеет фителек.
Порхает беззаботно мотылек, украшенный цветами акварели,
целуя незабудки у реки...
Холодных дней - рассветы далеки.
И только голубые васильки им подставляют ласковые руки.
Срывает лето в поле лепестки...
Сидят в кустах большие светляки...
И мотылькам завидуют жуки, полета не постигшие науки.
На берегу - трясина и камыш.
Пугливая, отчаянная мышь несет в зубах остатки свежей корки,
и прячется у побережья в норке -
лишь хвост торчит.
Хлопок!..
И только - "кыш!..."
- зашелестело что-то, задрожало:
добычу спрятав, мышка убежала -
и спряталась под сводом старых крыш...
В округе - писк бродяги-комара.
И в небе - пальцем сделана дыра, чтоб солнце выбивалось из-за тучи.
Зубастый рот стального топора до боли помнит тонкая кора...
И виден след вчерашнего костра там, где разросся старый куст колючий.
Спешат-бегут с тюками муравьи...
И гладь воды вздувают волдыри...
А солнце, окаянное, горит - и быть дождю сейчас не по карману.
Уже дышать на полную не в мочь...
В зените день.
Когда настанет ночь?..
И от жары река сейчас не прочь
на лысый лоб надеть себе панаму...