Сентябрем раскрашенный,
жаром в пламя - мазанный,
весь бульвар пропитанный
в щиколоть засыпанный...
Шелуха в ничтожество,
в листьях рябь корежится,
мелочи художества -
янтарями в даль.
Что же узко щуришься,
да бровями хмуришься,
и устами дуешься...
нежная печаль.
Коли с младу истинно
все твое пророчество,
из дали - то чистенько
с верху листья истово.
Ты же в воль наплачешься
мишурою летнею,
сластью новогоднею,
заплутавшей сплетнею...
с дырявой подворотнею.
Поднесенный кладью мне,
что бриллиант отточенный,
зная то пророчество -
скоро все закончится.
Коль в поминки крохою,
багрова в царапине,
жгучесть неутешная
по истлевшей гадине...