Изнутри меня боль выедает как будто зола,
на сомнениях "чья вина" густо настоянный щёлок.
Нет защиты в крови, не взрастают в ней антитела,
смотрит иглами острыми страх сквозь зрачки, как из щёлок.
Словно инеем кожа пронизана, колкий озноб,
леденя, обжигает меня среди тёплого лета,
если б мог, я наверное горько бы плакал взахлёб,
своих слёз как пацан пятилетний не пряча при этом.
Только я улыбаюсь, и кто-то считает – я рад
всем раскладам судьбы, всем изгибам её, поворотам,
а тем временем рушит во мне всё её камнепад,
меркнет день и кончается в лёгких запас кислорода.