Вот стол и неоконченный сюжет,
закладкой в книге - неизвестный фантик,
такой же призрак /шорохи в серванте/
конфет, что и в помине больше нет.
Вот лампа светит в поиске лица,
всё время натыкается на стены -
таков закон у комнатной Вселенной,
застывшей в ожидании Творца.
Вот стул, давно забыт и одичал,
с надеждой тянет хрупкий подлокотник,
выпрашивая ласки шкурой котьей,
под светом лампы жалобно мурча.
И это всё плывёт себе, плывёт
по синим водам сумерек июля -
стеклянный шар - и шепчет: утону ли?
И рыбы разевают чёрный рот...