творит история моменты,
а мне до рая - я чихаю,
и юность зла на комплименты,
пятак заботы - чашка чая,
я рвусь, как будто из резины,
Рязани, что во сне рыдает,
из недр живой воды в могилы,
что сохнет, зыбью пропадает,
и я прохаживаюсь мимо,
мне до крапив, болезней века,
остывшей кожей, нежной мнимо,
и следа, будто человека.