Я люблю эту женщину, непонятно за что,
Хоть за что-то любить не бывает,
Почему она стала моим божеством,
Почему себе всё позволяет?
Я не мог без неё обходиться ни дня,
Будто воздуха мне не хватало,
Хуже пытки разлука была для меня,
С нею быть мне и вечности мало.
Я её ненавидел и себя презирал,
Эсемэски ночные читая,
Я на солнце в жару без неё замерзал,
До свиданья минуты считая.
Я сжимал телефон, умолял – позвони,
Не надеясь, что вдруг мне напишут,
Чтобы тихо сказать – ты меня, извини…,
И услышать, как в трубку мне дышат.
Слов признаний в любви нет в её словаре,
Нет надежды в словах осторожных,
Отражаются чувства в пустой мишуре,
Мнимых истин и правд непреложных.
Не пойдёт за любимым, как принято встарь,
Ей женою не быть декабриста,
Только я всё равно, словно глупый глухарь,
Перед ней рассыпаюсь монистом.
Я смотрел ей в глаза и сознанье терял,
В теплый воск, как свеча, превращаясь,
Я во сне, как в бреду, её имя шептал,
Каждый вечер навек с ней прощаясь.
Почему лишь о ней, брежу ночью и днём,
Как в потёмках наощупь блуждая,
Почему мы друг к другу путей не найдём,
Почему она, словно чужая?
Почему же мы небом не стали одним,
У реки берегами не стали,
Почему мы за это себя не виним,
И кому мы и что доказали?
Я люблю эту женщину, непонятно за что,
Хоть за что-то любить не бывает,
Я люблю эту женщину просто за то,
Что она мою жизнь освещает.